tag:blogger.com,1999:blog-54533808640705145262024-02-20T13:18:49.382-03:00.o acendedor de estrelas.D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.comBlogger24125tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-35867463493782833902014-08-05T18:49:00.000-03:002014-08-05T18:49:05.358-03:00SÃO PAULO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Tentamos nos amar – falhamos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Tentamos odiar – falhamos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Tentamos nos gostar – falhamos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Tentamos não sentir – acabamos
sentindo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Tentamos acordar – dormimos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Tentamos trabalhar – dormimos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Tentamos passear – dormimos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
E o dia provou-se curto demais.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
tentamos levantar</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
– e os carros e curvas esmagaram
nossa voz –
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
tentamos rebelar</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
– e a revolta revoltou-se contra nós
–</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
tentamos semear</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
– mas a terra era infértil</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
na última roseira envenenada da
América do Sul.</div>
</div>
D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-58276315702471501782014-08-05T18:29:00.000-03:002014-08-05T18:29:07.516-03:00ATRAVÉS DOS TEMPOS.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<style type="text/css">TD P { margin-bottom: 0cm; }P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
<table cellpadding="4" cellspacing="0" style="width: 100%px;">
<colgroup><col width="128*"></col>
<col width="128*"></col>
</colgroup><tbody>
<tr valign="TOP">
<td style="border: none; padding: 0cm;" width="50%"><div style="margin-bottom: 0cm;">
<i>Nahn</i><br />
(abril)</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
I. Antiguidade</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Uma palavra,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
E eu serei o aedo e a musa</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
A compor hexâmetros</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Para a odisseia dos teus sonhos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
II. Alarábia</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Uma palavra,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
E eu serei teu beduíno brilhante</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Domador dos poemas suspensos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Do teu sorriso</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
III. Medievo</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Uma palavra,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
E eu serei o trovador encantado</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Bardo cantador</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Da música do teu peito a dormir</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
IV. Século XXI</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Uma palavra,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
E eu serei o astronauta de olhos
verdes</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Cavaleiro das tempestades cósmicas</div>
Do teu olhar.</td>
<td style="border: none; padding: 0cm;" width="50%"><i>Ssamt</i> <br />
(julho)<br />
<br />
I. Antiguidade<br />
Uma palavra,<br />
E eu teria sido o aedo e a musa<br />
A compor hexâmetros<br />
Para a odisseia dos teus sonhos.<br />
<br />
<br />
…<br />
<br />
<br />
II. Alarábia<br />
Uma palavra,<br />
E eu teria sido teu beduíno brilhante<br />
Domador dos poemas suspensos
<br />
Do teu sorriso<br />
<br />
<br />
…<br />
…<br />
<br />
<br />
III.Medievo<br />
Uma palavra,<br />
E eu teria sido o trovador encantado<br />
Bardo cantador<br />
Da música do teu peito a dormir<br />
<br />
<br />
…<br />
…<br />
…<br />
<br />
<br />
IV. Século XXI<br />
…<br />
e eu, astronauta de olhos verdes,<br />
cavaleiro de tempestades cósmicas,<br />
parti.</td>
</tr>
</tbody></table>
</div>
D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-55328497889660691312014-07-29T19:33:00.000-03:002014-07-29T19:33:16.023-03:00Maiakóvski. I. Prólogo.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">A
vós compreender</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">por
que eu,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">calmo,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">rindo-me
com a tormenta</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">levo
num prato a alma</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">ao
almoço dos dias atrás.</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">Com
a face suja das praças</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">chorada
de pranto sem fim</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">sou,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">pode
ser,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">o
último poeta.</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">Notaram
que </span></span>
</div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">bamba</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">pelas
alamedas de pedra</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">um
rosto listrado de tédio enforcado</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">e
que nos rios caudalosos</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">nos
pescoços suados</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">as
pontes torceram seus braços de ferro.</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">O
céu chora</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">sem
parar,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">alto,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">e
na nuvem,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">a
careta no cantinho da boca,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">como
se uma moça esperasse um bebê</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">e
deus lhe tacasse um tortinho idiota.</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">Com
dedinhos gorduchos e cabelos ruivos,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">o
sol <span lang="en-US">os cutuca com a </span>insistência de uma
berne –</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">mira
<span lang="en-US">em suas almas</span> um escravo.</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">Eu,
sem medo,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">elevei
a ira dos raios de sol aos séculos;</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">com
a alma esticada, como nervos de um fio</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">sou
–</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">o
rei das lâmpadas!</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">Venham
a mim</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">os
que quebraram o silêncio,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">os
que uivaram</span></span></div>
<div lang="en-US" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">ao
esquivar-se dos ataques do meio-dia, – </span></span>
</div>
<div lang="en-US" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">eu
lhes revelo,</span></span></div>
<div lang="en-US" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">com
palavras simples como mugidos,</span></span></div>
<div lang="en-US" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">nossas
novas almas,</span></span></div>
<div lang="en-US" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">zumbindo</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">como
lâmpadas acesas</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">É
só eu tocar-lhes as cabeças com os dedos</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">E
lhes crescerão lábios</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">para
beijos gigantes</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">e
uma língua,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">materna
a todos os povos.</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">E
eu, com a alma cambaleante,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">me
recolho ao meu trono</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">esburacado
pelas estrelas no encosto gasto.</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">Deito,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">luminoso,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">vestido,
por preguiça,</span></span></div>
<div lang="pt-BR" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">na
macia cama de merda natural</span></span></div>
<div lang="en-US" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">e
quieto,</span></span></div>
<div lang="en-US" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">com
<span lang="pt-BR">a beijante dormência</span> dos joelhos,</span></span></div>
<div lang="en-US" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: medium;">me
abra<span lang="pt-BR">ça o colo a correia industrial.</span></span></span></div>
</div>
D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-27321099079620370152014-07-22T23:56:00.002-03:002014-07-23T00:00:28.831-03:00ИЗ КОСМОСА<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
Письмо это написано мной<br />
- зеленоглазым космонавтом -<br />
из космоса, тебе:<br />
<br />
надо было сюда <br />
взлететь<br />
звезды в лицо <br />
посмотреть<br />
для того, чтобы понять <br />
что<br />
воздух не кончился<br />
когда спутник в стратосферу взошел,<br />
а тогда,<br />
когда<br />
ты сам от меня отошел.<br />
<br />
<br />
<i>март 2014г.</i></div>
D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-77343029429164135872014-07-11T16:57:00.001-03:002014-07-11T17:09:47.613-03:00Cidades fantasma I. Sochi, ou, a maravilhosa polimerização do peróleo.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Sochi – depois de cansativas vinte e
cinco horas de trem saindo de Moscou, descendo até a costa do Mar de
Azov e acompanhando a foz das montanhas do Cáucaso, – Sochi.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Sochi é a cidade dos
fantasmas-em-crisálidas. Crisálidas-prédios, crisálidas-tratores,
crisálidas-gigantescas estações de trem. Crisálidas que brotam da
terra, do ferro e do petróleo num parto que geme sons de britadeiras
e escavadoras. Crisálidas que, ao entardecer, transparecem os raios
do sol morno de abril à espera de serem habitadas pelos fantasmas do
futuro: nuvens de gafanhotos-espectros-turistas, devoradores da vida
humana local. Pobre Maiakóvski, jamais imaginou.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Nota. Pela primeira vez na vida, vi um
bebê com ódio. Deitava sangue pelos olhos ao olhar para a própria
mãe.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
</div>
D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-50231134219205606432014-07-07T09:04:00.000-03:002014-07-07T09:04:09.695-03:00Hikmet. I. 24.IX.1945<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br /><br />
Mar melhor,<br /> é o qu'inda não nadei<br />
<br />
Filho melhor,<br /> é o qu'inda não cresceu<br /><br />Dia melhor,<br /> é o qu'inda não nasceu,<br /><br />
Palavras mais lindas<br /> são as qu'inda te direi.<br />
<br />
<br /></div>
D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-7783970286730424552014-04-10T19:36:00.002-03:002014-04-10T19:37:32.241-03:00PASTERNAK. II.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;">Pegar a charrete!
Por seis moedas,</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;">Barreiras,
rodas e quebranto,</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;">Mudar-se para lá,
onde o dilúvio</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;">É mais forte que
tinta e pranto</span></div>
</div>
D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-60404262012137173832014-03-25T19:58:00.000-03:002014-03-25T19:58:02.325-03:00PASTERNAK. I.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Fevereiro. Abre o tinteiro – e chora</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Passar por fevereiro assim:</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Enquanto jorra a chuva fora</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Negro queima o outono-jasmim</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
</div>
D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-17595751141052424042014-01-07T20:33:00.003-02:002014-01-07T20:33:37.329-02:00На море с тобой<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Я в тебя влюбился, как только<br />
сгорели твои глаза под луной.<br />
Ах, как я боюсь, чтоб они погасли<br />
Моей вечной нестерпимой тоской!<br />
<br />
<i>João Pessoa, август 2013г.</i><br />
<br /></div>
D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-26172728137253948312013-06-01T15:44:00.002-03:002013-06-01T15:44:26.573-03:00Partida de Baidi<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
As altas muralhas de Baidi,<br />
As cores da aurora.<br />
O cair da noite, até Jiang-Li<br />
Cem léguas mundo afora.<br />
<br />
O guincho dos macacos, o eco,<br />
O avançar de meu barco,<br />
Entre montanhas de outrora.<br />
<br />
<i>Li Bai </i>(701 - 762)<br />
<br />
<i>tradução livre de Diego Moschkovich,</i><br />
<i>para Antonio, Sofia e Francisco.</i><br />
</div>
D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-64387618273586216092010-12-16T00:59:00.003-02:002010-12-16T01:11:54.936-02:00Suspirar leve<div><span class="Apple-style-span" >de <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Ivan_Bunin">Ivan Búnin </a></span></div><div><span class="Apple-style-span" ><i>(tradução de Diego Moschkovich)</i></span></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >No cemitério, sobre um túmulo de terra fresca há uma nova cruz de carvalho, forte, pesada e envernizada.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Abril de dias cinzentos; as lápides do cemitério - enorme, municipal – podiam ser vistas de longe, através das árvores nuas, o vento gelado soprando e uivando como se fosse uma coroa de porcelana tilintando sob os pés da cruz.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Nesta mesma cruz pendurado há um grande medalhão, roliço, cunhado em porcelana. Nele - o retrato fotográfico de uma ginasial de olhos alegres, surpreendentemente vivos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >É Ólia Mechêrskaia. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Ainda como menina ela não se diferenciava em nada da multidão dos vestidinhos marrons ginasiais: o que é que se poderia dizer sobre ela além do fato de que era mais uma na lista das boas, ricas e felizes meninas? Que era inteligente e ao mesmo tempo travessa: do tipo das bem descuidadas com quaisquer instruções passadas pela tutora de classe. No entanto, Ólia repentinamente começara a desabrochar, a se desenvolver, não através dos dias, mas através das horas. Aos catorze anos já se delineavam, junto com a cintura fina e as pernas firmes, peito e formas tão apaixonantes que nem as palavras humanas foram ainda capazes de descrever; aos quinze anos já possuía reputação de verdadeira beldade.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Algumas de suas amigas se penteavam cuidadosamente, eram asseadas e sempre se preocupavam em manter contidos seus gestos e poses. Ólia não temia nada. Nem de manchar os dedos com tinta de escrever, de enrubescer de repente, de aparecer com os cabelos desgrenhados e mesmo de ter o joelho descoberto ao cair durante uma corrida. E assim, sem esforço próprio algum foi que ela começou a entender aquilo que nos últimos anos a diferenciava tanto do resto das meninas do ginásio: sua refinação, elegância, languidez e o claro brilho de seus olhos... Ninguém dançava nos bailes como Ólia Mechêrskaia, ninguém corria tanto sobre patins, ninguém ganhava tantos flertes nos bailes como ela, e por alguma razão ninguém era tão amada pelas classes mais novas. Se tornara desapercebidamente uma garota, e da mesma forma desapercebida abrandou a sua fama de ginasiana travessa, e começaram-se a ouvir boatos de que ela era leviana, de que não conseguia viver sem admiradores, que estaria terrivelmente apaixonado por ela o estudante Shênshin, e que ela podia até amá-lo reciprocamente, mas era tão mutável ao relacionar-se com ele que o menino acabara por tentar o suicídio.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >No último inverno Ólia Mechêrskaia havia ficado completamente louca de alegria, como disseram pelo colégio. Era um inverno com muita neve, ensolarado, congelante, no qual o sol se punha cedo atrás do pinheiro do jardim coberto de neve do ginásio, invariavelmente sereno, irradiante e prometedor de mais sol e e mais frio para o dia seguinte. Prometedor também de passeios pela rua da Igreja, de patinação no gelo no jardim municipal, de um crepúsculo cor-de-rosa, música, e da multidão patinante no lago, da qual Ólia Mechêrskaia parecia a mais despreocupada e a mais feliz. E então um belo dia, na hora do intervalo, enquanto ela passava como um turbilhão pelo corredor entre as classes, fugindo das meninas do primeiro ano que a perseguiam gritando alegremente, foi chamada para a diretoria. Parou imediatamente, deu uma respirada profunda, arrumou os cabelos num único, rápido e já costumeiro gesto feminino, endireitou os suspensórios sobre os ombros e luzindo os olhos subiu as escadas. A diretora, jovem porém grisalha, sentava-se calmamente com um novelo de lã e agulhas de tricô em mãos, imóveis acima da escrivaninha, embaixo do retrato do czar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >- Bom dia, mademoiselle Mechêrskaia, - disse ela em francês, sem tirar os olhos do tricô. - Infelizmente já não é a primeira vez que tenho que chamá-la aqui para conversar com a senhorita sobre o seu comportamento.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >- Estou escutando, madame, - respondeu Mechêrskaia, indo até a mesa e olhando para a diretora clara e vividamente, sem qualquer expressão facial, e em seguida sentando-se leve e graciosamente da maneira com que só ela era capaz.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >- Mas o fato é que a senhorita me escuta mal, e disso eu estou plenamente convencida, - disse a diretora, e, puxando a linha, fez um arremate. Deixando o tricô e as agulhas na cesta, levantou os olhos. - Eu não vou me repetir e nem vou me alongar demais. - disse.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Mechêrskaia gostava demais daquela sala extraordinariamente grande e limpa, que nos dias de frio cheirava tão bem ao calor da lareira acesa e dos lírios-do-vale sobre a mesa. Olhou para o jovem czar, desenhado em toda a sua altura no meio daquela sala esplendorosa e exatamente alinhado com os cabelos algodoados e delicadamente arrumados da diretora. Esperava em silêncio.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >- A senhorita já não é mais uma menina, - disse a diretora com segundas intenções, secretamente começando a perder a paciência.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >- Sim, madame – respondeu Mechêrskaia num tom simples, quase alegre.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >- Mas também ainda não é uma mulher, - disse ainda mais significativamente a diretora, corando levemente seu rosto fosco. - Antes de mais nada, que penteado é esse? É um penteado de mulher!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >- Não tenho culpa, madame, de ter cabelos bonitos – respondeu Mechêrskaia, quase tocando com as duas mãos a cabeça lindamente arrumada.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >- Ah, não é culpada! - disse a diretora. - Claro que a senhorita não é culpada do penteado, não é culpada destas presilhas caríssimas, não é culpada de que devasta aos seus próprios pais pedindo sapatos de vinte rublos! Vou repetir: a senhorita está se esquecendo completamente de que é ainda apenas uma ginasiana...</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >E então Mechêrskaia, sem perder a simplicidade e a calma interrompeu repentinamente a diretora:</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >- Desculpe madame, a senhora está enganada: eu sou mulher. E sabe quem é o culpado disto? O amigo e vizinho do meu pai, seu irmão Alexêi Mikhaílovich Maliútin. Aconteceu no verão passado no campo...</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Exatamente um mês depois de tal conversa, um oficial de quartel, nada bonito e de aparência praticamente plebeia, não possuidor de absolutamente nada em comum com o círculo de pessoas ao qual pertencia Ólia Mechêrsaia, a matou com um tiro na plataforma da estação de trem no meio de uma multidão de pessoas que acabara de sair da locomotiva recém estacionada. Incrivelmente, então, a desconcertante declaração de Ólia Mechêrsaia para a diretora se confirmou perfeitamente: o oficial dissera depois, em frente ao juiz, que Ólia Mechêrsaia o havia enfeitiçado, se aproximado dele e que inclusive prometera se tornar sua mulher. E na estação, no mesmo dia do assassinato, acompanhando-o até o trem que o levaria a Novocherkássk, virou e disse inesperadamente que não havia jamais pensado em amá-lo, que todas aquelas conversas sobre casamento não passavam de pura chacota e em seguida deu para que lesse as páginas de seu diário onde escrevera sobre Maliútin.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >- Ei li as páginas ali mesmo, na plataforma. Ela ficou andando de um lado para o outro enquanto eu não acabei de ler e atirei nela, - disse o oficial. - O diário, vejam, está aqui, escutem o que estava escrito nele no dia dez de julho do ano passado. Diz o seguinte: “Já são duas da madrugada. Eu adormeci pesadamente, mas acabei de acordar... Me tornei uma mulher! Papai, mamãe e Tólia foram para a cidade e eu fiquei aqui sozinha. E fiquei tão feliz de estar sozinha! De manhã andei pelo jardim, pela campina, fui até o bosque, e tinha impressão de que era a única pessoa em todo o mundo, e pensei que me sentia melhor do que nunca me sentira antes em toda a minha vida, Almocei sozinha e depois toquei piano por uma hora inteira, e a música me deu a impressão de que eu poderia viver eternamente e ser mais feliz do que qualquer outra pessoa. Depois adormeci no escritório de papai, e às quatro horas Kátia me acordou, dizendo que Alexêi Mikhaílovich tinha chegado. Eu fiquei muito feliz, foi tão prazeroso recebê-lo e fazer sala para ele. Ele estava vestindo seu par de botas, muito bonitas, e deixou elas o tempo inteiro na entrada. Ele foi ficando porque começou a chover e ele queria que parasse para poder ir embora seco. Ficou chateado de não ter encontrado papai, foi muito alegre e sempre me tratou como um cavalheiro, fez muitas brincadeiras, disse que já estava há muito tempo apaixonado por mim. Quando nós saímos para passear antes do chá pelo jardim o tempo já estava maravilhoso, o sol brilhava através do jardim molhado, e fazia bastante frio. Ele me levava pelos braços dizendo que éramos Fausto e Margarita. Ele já tem cinquenta e seis anos, mas ainda é muito bonito e anda sempre muio bem vestido – a única coisa que não me agradava é aquela capa que ele sempre veste – cheira à agua-de-colônia inglesa, tem os olhos muito jovens, negros, e divide a barba refinadamente em duas partes compridas e perfeitamente prateadas. Sentamo-nos para o chá na varanda de vidro, e eu comecei a me sentir como se estivesse passando mal e fui deitar-me no divã enquanto ele fumava, e depois veio sentar-se comigo, começou a me dizer coisas bonitas, e depois a olhar e a beijar a minha mão. Eu cobri o rosto com um lenço de seda e ele me beijou algumas vezes na boca através do lenço... Eu não lembro como é que pode ter acontecido, nunca tinha pensado que eu fosse capaz dessas coisas! Agora só me resta uma saída… Estou sentindo um desgosto tão grande por ele que não consigo nem pensar!”</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Durante os meses de abril a cidade fica limpa, seca, e tem as as pedras caiadas, ficando muito fácil e agradável andar pelas ruas. Todo domingo depois do almoço, desponta pela rua da Igreja que leva até o fim da cidade um pequena senhora de luto, com luvas pretas de pelica e um guarda-chuva de madeira preta. Ela atravessa o caminho da praça lamacenta, de onde se ouvem muitos grilos cantando e se sente o ar fresco do campo soprar. Em seguida, entre o monastério masculino e a cadeia vê-se reluzir a capa de nuvens do céu e o campo primaveril a secar. Depois ela cautelosamente evita as poças de água formadas aos pés das paredes do monastério e vira à esquerda, de onde se pode ver um enorme jardim rasteiro, circundado por uma cerca branca sob a qual se vê escrito: “Cemitério de Nossa Senhora”. A pequena senhora faz um sinal-da-cruz e continua a andar costumeiramente pela alameda principal. Chegando ao banco em frente à cruz de carvalho ela se senta ao vento no frio da primavera durante uma hora inteira, duas, até que comecem a congelar seus pés dentro dos sapatos leves ou suas mãos envoltas na pelica fina. Escutando os pássaros primaveris, que são capazes mesmo de cantar no frio, escutando o silvar do vento no medalhão de porcelana ela às vezes pensa que seria capaz de trocar metade de sua vida para que não tivesse diante de seus olhos este medalhão, esta cruz. Maldito tubérculo, esta cruz de carvalho! Seria mesmo possível que debaixo dela estivesse aquela da qual os olhos brilhavam eternamente na gravura do gordo medalhão de porcelana, e mais, como ligar àquele olhar puro tudo de terrível que agora carregava o nome de Ólia Mechêrskaia? - Mas no canto mais profundo de sua alma a pequena senhora estava feliz, feliz como são todas as pessoas que se entregam à alguma espécie de desejo apaixonado.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Esta senhora é a bedel da classe de Ólia Mechêrskaia, mulher já não jovem, e há muito entregue a uma ou outra ficção que acaba por substituir-lhe a vida real. Primeiro a ficção era o seu próprio irmão, um soldado feio e nada notável. Ela fundira nele toda sua alma, o seu futuro, que por alguma razão lhe parecia brilhante. E quando foi morto na cidade de Mukden, se convenceu de que seria uma servidora das ideias. A morte de Ólia Mechêrskaia acabara por terminar com seu novo sonho. Ólia Mechêrskaia se convertera assim em objeto de seus pensamentos e sensações inatingíveis. Em todo feriado ela vai até o seu túmulo, e durante horas não tira os olhos da cruz de carvalho, lembrando-se do rosto pálido de Ólia Mechêrskaia no caixão, em meio às flores. E se lembra também de algo que ouvira uma vez, na hora do intervalo, andando pelo jardim do colégio: Ólia Mechêrskaia dizia rapidamente para sua melhor amiga, a roliça e alta Subbôtina:</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >- Eu li num dos livros do meu pai – ele tem muitos livros velhos muito engraçados – como deve ser a beleza de uma mulher... Sabe, tinha tanta coisa escrita que nem dá para lembrar de tudo, mas claro, tem que ter olhos pretos ardentes como breu, juro por deus, escrito assim mesmo: ardentes como o breu! - cílios negros como a noite, bochechas levemente coradas, uma cintura fina, mãos delicadamente longas – entende, delicadamente longas! - pernas pequenas, peito proporcionalmente grande, ventre redondo, joelhos cor de porcelana, ombros definidos – eu decorei um tanto, achei tão verdadeiro! - mas o mais importante era sabe o quê? - Saber suspirar leve! É o que eu tenho, - ouça como eu suspiro – verdade, não é?</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >E agora este suspirar leve havia se dissipado no mundo, com o céu nublado, com o vento frio da primavera.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >--1916.</span></div>D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-91105114671159533972010-12-02T12:32:00.002-02:002010-12-02T12:36:55.594-02:00Velhinhas cadentes.<div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>de <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Daniil_Kharms">Daniil Kharms</a></i></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>(tradução Diego Moschkovich)</i></span></div><div><br /></div><div>Uma velhinha, de curiosidade ilimitada, foi se apoiar na janela, caiu e se estatelou. Da janela pululou outra velhinha, comecou a espiar a que havia caido, e - de curiosidade ilimitada - tambem foi se apoiar na janela, caiu e se estatelou. Dai pulularam da janela a terceira velhinha, depois a quarta e a quinta. Quando caiu a sexta velha me deu no saco ficar assistindo e fui para a feira, onde estavam dizendo que presentearam um cego com um xale de lã.</div>D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-56259246924405677772010-11-27T13:32:00.006-02:002010-12-17T12:27:47.684-02:00O sol, o velho e a menina.<div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Vasili_Shukshin">Vassíli Shukshin</a></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">tradução de Diego Moschkovich</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm">Os dias queimavam como fogo branco. A terra estava quente e as árvores também estavam quentes. A grama seca arranhava sob os pés.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Apenas de noitinha é que ficava fresco.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Então, na beira do riacho Katuni aparecia um antigo velhinho e sentava-se sempre no mesmo lugar - numa raiz - e olhava para o sol.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O sol se punha atrás das montanhas. À tarde ele era enorme, vermelho.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O velho se sentava imóvel. As mãos nos joelhos - da cor da terra, secas, cheias de terríveis rugas. O rosto era também enrugado, os olhos, úmidos e embaçados. Tinha o pescoço fino, a cabeça pequenina, branquinha. Por debaixo da camisa azul de chita sobressaíam-se escápulas pontiagudas.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Um dia, enquanto estava sentado, o velho ouviu uma voz atrás de si:</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Com licença, vovô!</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O velho virou a cabeça.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Ao seu lado sentava-se uma menina com uma maleta estufada nas mãos.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Você está descansando?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O velho novamente virou a cabeça.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Estou descansando.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Não olhou para a menina.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Posso te desenhar? - ela perguntou.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Como assim? - não entendeu o velho.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Fazer um retrato seu.</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm"> <span lang="pt-BR">O velho por um tempo calou, olhou para o sol, piscou com suas pálpebras avermelhadas e sem </span><span >с</span><span lang="pt-BR">ílios.</span></p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm"> <span lang="pt-BR">- Mas eu</span><span > </span><span lang="en-US">j</span><span lang="pt-BR">á não sou mais bonito - disse ele.</span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Por quê? - a menina se confundiu um pouco. - Não, você é bonito sim, vovô.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - E ainda por cima doente.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> A menina olhou longamente para o velho. Depois acariciou com palmas suaves sua mão seca e cor de terra. Ela disse:</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Você é bem bonito, vovô. De verdade.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O velho riu fraquinho.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Então desenha, já que é assim.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> A menina abriu a maleta.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O velho tossiu nas mãos.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Da cidade, certamente. - perguntou ele.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Da cidade.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Pelo visto te pagam por isto?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - De vez em quando sim. Se faço bem, pagam.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Então precisa se esforçar.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Eu me esforço.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Silêncio.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O velho ainda olhava para o sol.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> A menina desenhava, olhando para o rosto do velho de lado.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Você é daqui, vovô?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Daqui.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - E nasceu aqui?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Aqui, aqui.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - E agora, quantos anos?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - De idade? Uns oitenta.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Puxa!</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Bastante, - concordou o velho, soltando outro riso fraquinho. - E você?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Vinte e cinco.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Silêncio de novo.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Olha que sol! - baixinho exclamou o velho.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Que sol? - não entendeu a menina.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Gigante.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Ah... é. É bem bonito aqui.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - E a água olha lá, vê... naquela margem ali...</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - É, é.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Parece que misturaram sangue.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - É. - a menina olhava para a margem. - É.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O sol tocara o cume do Altai¹ e começara a se esconder no distante mundo azul. E o quanto mais fundo ele descia, o mais nitidamente se delineavam as montanhas. Como se elas se movessem. No vale - entre o rio e as montanhas - quietamente se apagava o crepúsculo carmim. E tocava as montanhas uma calma e pensativa sombra. Então o sol se escondeu completamente atrás da corcunda do Buburkhão, e na mesma hora disparou no céu esverdeado um arco de vivos raios cor de laranja. O arco se mantivera por um momento - e quietamente apagou. No céu do outro lado começava a chamejar o crepúsculo.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Se foi o nosso solzinho, - suspirou o velho.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> A menina guardava as folhas na pasta.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Por algum tempo ficaram sentados apenas assim, ouvindo como as pequenas ondas apressadas quaravam nas margens do riacho.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Nas colinas a neblina se formava em grandes tufos.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> No bosque, não muito ao longe, timidamente gritou algum pássaro noturno. E ouviu-se a resposta volumosa que veio da margem, do outro lado.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> A menina pensava em como quando ela voltasse para sua longínqua e querida cidade, traria muitos desenhos. Entre eles, o retrato daquele velhinho. E seu namorado, desenhista de verdade, imediatamente iria se irritar: "Rugas, de novo! Para quê? Todo mundo sabe que na Sibéria o clima é árido e que as pessoas lá trabalham muito. E daí? O que mais?"</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Ela sabia que não era muito talentosa. Mas vê, ela pensava na vida difícil que vivera aquele velho. Que mãos as dele! Rugas, de novo!</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> "É preciso trabalhar, trabalhar, trabalhar..."</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Você vem amanhã de novo, vovô? - perguntou ela ao velho.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Venho. - respondeu este.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> A menina se levantou e partiu para a aldeia.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O velho continuou sentado ainda mais uns instantes e depois também partiu.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Ele chegou em casa, sentou-se em seu cantinho, ao lado do forno e esperou quieto, - o momento em que chegaria do trabalho seu filho e em que sentariam-se para jantar.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O filho chegava sempre cansado, descontente com tudo. Sua noiva também, sempre estava descontente com tudo. Os netos haviam crescido e ido para a cidade. Sem eles a casa era angustiante.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Sentaram-se para o jantar.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Esfarelaram pão no leite para o velho e ele bebeu, sentado na beiradinha da mesa. Cuidadosamente tilintava a colher no prato, esforçando-se para não fazer barulho. Silêncio.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Depois se recolheram para dormir.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O velho se deitou aos pés do forno, e o filho com a noiva foram para o quarto. Silêncio. Falar sobre o quê? Todas as palavras já haviam sido ditas há muito.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Na próxima tarde o velho e a menina mais uma vez se sentavam na margem, perto da raiz. A menina desenhava apressadamente e o velho observava o sol e contava:</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Nós vivemos sempre direito, seria um pecado reclamar. Eu era forte, sempre tive trabalho suficiente. E meus filhos também eram fortinhos. Muitos morreram na guerra - quatro. Sobraram dois. E é com um deles que eu moro agora, com o Stepán. O Vánka mora na cidade, em Bíisk. Trabalha de pedreiro na construção civil. Ele me escreve: nada de mais, vivem bem. Vieram para cá, fizeram uma visita. Netos tenho de monte. Me amam. Estão espalhados pelas cidades, agora...</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Ela desenhava as mãos do velho, apressada, nervosa, apagando frequentemente.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - E era difícil viver? - perguntou ela sem ter ouvido.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Difícil o quê? - se espantou o velho. - Eu acabei de te dizer que a gente vivia bem.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Não teve pena dos seus filhos?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - E como não? - se espantou mais uma vez o velho. - Enterrar quatro deles... é brincadeira, por acaso?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> A menina não compreendia. Ou sentia pena do velho, ou então estava muito espantada com sua extrema calma e tranquilidade. E o sol mais uma vez se pusera atrás das montanhas. E de novo quietamente queimava o crepúsculo.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Tempo ruim vai fazer amanhã - disse o velho.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Por quê?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Me dói tudo por dentro.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Mas o céu está limpíssimo.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O velho calou.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Você vem amanhã, vovô?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Não sei, - não imediatamente respondeu o velho. - Alguma coisa me dói tudo por dentro.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Vovô, como é que se chama esta pedra?- A menina tirou do bolso da jaqueta uma pedrinha branca com tons dourados.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Qual? - perguntou o velho, continuando a olhar para as montanhas.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> A menina lhe estendeu a pedra. O velho, sem se virar, tocou-a com as mãos.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Esta? - perguntou ele, passando o olhar pela pedra, passando-a por entre os dedos secos e retorcidos. - É pepita isso. Na guerra, quando o fósforo acabava, era com isso que se acendia o fogo.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> E uma curiosidade estranha tomou conta da menina: lhe parecia que o velho era cego. Ela não encontrou imediatamente sobre o que falar, calava, olhava de lado para o velho. E ele olhava lá para onde o sol se punha. Calma e pensantemente olhava.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Pega aqui, a pedrinha. - disse ele e estendeu a pedra à menina. - E tem de diferentes formas também. Tem uma tão branca que brilha, com uns pontinhos por dentro. Também tem uma que é como um ovinho, não dá para saber a diferença. Tem outra que se parece com um ovo de gralha, com listrinhas dos lados, e outras que se parecem com ovo de pardal, azulzinhas, também com pintinhas.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> A menina olhava para o velho e não se decidia perguntar se ele era cego ou não.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Aonde você mora, vovô?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Aqui pertinho. Aquela é a casa de Ivan Kolokólnikov, - o velho mostrava a casa na margem do rio. - Depois, a dos Bedárev, depois a dos Volokítin, a dos Zinovév e ali na curvinha - a nossa. Apareça, se precisar de alguma coisa. Quando moravam os netos, aí era tudo bem alegre.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Obrigada.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Eu me vou. Me dói tudo.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O velho se levantou e partiu pela trilha pela montanha. A menina o observou até o momento em que ele sumiu na curva. Ele não batera nenhuma vez, não tropeçara nenhuma vez. Andava devagar e olhava para os pés.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> "Não, não é cego", entendeu a menina. "Só tem a visão fraca."</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> No dia seguinte o velho não apareceu. A menina se sentara sozinha, pensando nele. Tinha algo na vida dele, tão simples, tão comum que não era nada simples, grande, significativa. "O sol, também, simplesmente nasce e se põe" pensava ela. "Como se fosse simples!" E ela olhou fixamente para seus desenhos. E se entristeceu.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O velho também não apareceu no terceiro e nem no quarto dia.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> A menina resolveu ir procurar sua casa.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> Encontrou.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> No jardim da casa de cinco paredes, coberta com telhado de metal, num canto sob um dossel, um homem adulto de uns cinquenta anos talhava numa bancada uma tábua de pinho.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Com licença. - disse a menina.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O homem se endireitou, olhou para a menina, arrastou o dedo maior sobre a testa suada e acenou.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Oi.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Me diga, por favor, é aqui que vive um vovozinho...</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> O homem olhou para a menina atenciosamente e meio estranho. Ela calava.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Morava. - disse o homem, - Esse é o caixão que estou construindo para ele.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Ele morreu, foi?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Acabou de morrer. - e o homem de novo se curvou em direção à tábua, raspou mais algumas vezes com o aplainador e depois olhou para a menina. - E você queria o quê?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - É que eu estava desenhando ele...</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Ah... - e o homem bruscamente raspou o aplainador.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Me diga, por caso ele era cego? - perguntou a menina depois de longo silêncio.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Cego.</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Fazia tempo?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Uns dez anos. Por quê?</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> - Nada...</p> <p lang="pt-BR" class="western" style="margin-bottom: 0cm"> A menina saiu do quintal.</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm"> <span lang="pt-BR">Na rua se encostou na cerca e chorou. Sentia pena do vovô. E sentia pena pois ela não havia conseguido de forma nenhuma desenhá-lo. Mas ela sentia agora algum sentido e um segredo mais profundos nas vidas e feitos dos homens, e sem mesmo entender, se tornara um pouco mais adulta. </span><span ><span lang="pt-BR"> </span></span> </p></div>D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-23839267693457180642010-11-22T15:10:00.003-02:002010-12-16T19:49:36.649-02:00O Estudante.<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">de A. Tchékhov</span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">(tradução de Diego Moschkovich)</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br /></span></div><div><p class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span><span lang="en-US"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">O</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> <span><span lang="en-US">tempo no come</span></span><span><span lang="pt-BR">ço</span></span><span><span lang="en-US"> </span></span><span><span lang="pt-BR">estava bom, quieto. Gritavam os melros, e às vizinhanças do brejo algo zumbia queixosamente, como se alguém soprasse numa garrafa vazia. Apareceu um galináceo e o tiro que levou ecoou pelo ar primaveril cortante e alegre. Mas depois, quando escureceu na floresta, do leste inadequadamente soprou um vento frio e tudo silenciou. Pelas poças se espalhavam agulhas de gelo e na floresta tudo se tornara desconfortável, mudo e hostil. Cheirou a inverno.</span></span></span></p> <p class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span lang="pt-BR"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Ivan Velikopólski, estudante seminarista, filho do diácono, voltando tarde para casa caminhava a todo tempo pela trilha entre o pântano. Seus dedos se entorpeciam e seu rosto queimava ao vento. Lhe parecia que aquele vento repentino chegara para destruir toda a ordem e o consentimento, tão estranhamente à própria natureza e que, por causa disso a escuridão da noite engrossara mesmo antes do que devia. Os arredores estavam desertos e especialmente sombrios. Apenas nas hortas das viúvas na beira do rio luzia um fogo; e lá longe, onde ficava a aldeia, a umas quatro verstas, tudo mergulhava inteiramente no gelado breu da noite. O estudante se lembrou de como ao sair de casa sua mãe, sentada no chão, descalça, limpava o samovar, de como seu pai se deitava aos pés do forno, tossindo, de como por ocasião da sexta-feira da paixão não se cozinhava nada em casa e de como dolorosamente se queria comer. E então se encolhendo de frio, pensou em como aquele mesmo vento já soprava nos tempos de Riúrik, e depois nos tempos de Ivan o Terrível e também dos tempos de Pedro, o Grande, e em como existia então também a mesma pobreza feroz, a fome, os mesmos telhados esburacados de palha, a ignorância, a angústia, aquele mesmo deserto ao redor, as trevas, o sentimento de opressão. Todos estes horrores existiam, existem e existirão, e assim poderiam se passar mais mil anos e a vida não se tornaria melhor. E ele não queria ir para casa.</span></span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">As hortas se chamavam "das viúvas" porque continham duas viúvas, mãe e filha. Uma fogueira queimava calorosamente, aos estalidos, iluminando longe a terra lavrada. A viúva Vacilíssa, velhota alta e gorda metida num capote masculino, estava em pé de lado e pensativamente olhava para o fogo; sua filha, Lukéria, pequena, sardenta, de rosto estúpido, se sentava na terra e lavava um caldeirão e algumas colheres. Obviamente haviam acabado de jantar. Ouviam-se vozes masculinas, e eram dos serviçais do lugar que davam de beber aos cavalos no rio.</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">- Olhem só, não é que o inverno voltou atrás? - disse o estudante, se aproximando da fogueira. - Saudações!</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Vacilíssa se assutara, mas logo em seguida se lembrou de quem se tratava e sorrira amigavelmente.</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">- Nem reconheci, faça fortuna!<a class="sdfootnoteanc" name="sdfootnote1anc" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=5453380864070514526&postID=2383926769345718064#sdfootnote1sym"><sup>1</sup></a> - disse ela.- Deus o guarde.</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Conversaram. Vacilíssa - mulher experiente, servira um senhor por algum tempo como ama de leite e depois como babá - se expressava delicadamente e de seu rosto saía constantemente um sorrisinho leve, aos poucos; já sua filha, Lukéria, mulher de aldeia, espancada pelo marido, apenas olhava vesga para o estudante e calava, possuindo uma espressão um tanto estranha em sua face, como a de uma surdomuda.</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">- Desta mesma forma numa noite fria se esquentou na fogueira o apóstolo Pedro, - disse o estudante, estendendo as mãos para o fogo. - Ou seja, naquela época também fazia frio. Ah, mas que noite mais estranha, vovó. Uma noite extraordinariamente triste e longa!</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Ele olhou ao redor para a escuridão, deu um espasmo com a cabeça e perguntou:</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">- Suponho que você já foi às leituras dos doze evangelhos?</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">- Fui - respondeu Vacilíssa.</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">- Se se lembra, durante a última ceia Pedro disse a Jesus: "Contigo eu estou pronto para ir até a escuridão, e até a morte." E o senhor lhe respondeu: "Te digo, Pedro, não cantará o galo hoje até que você me tenha negado três vezes, dizendo que não me conhece." Após a ceia, enquanto Jesus se angustiava mortalmente no jardim, o pobre Pedro, de alma cansada, enfraquecera-se, sentira os anos pesarem em suas costas e não conseguira de jeito nenhum lutar contra o sono. Adormeceu. Depois, você já ouviu: Judas na mesma noite beijou Jesus e o traiu com seus inimigos. O levaram então acorrentado até o sacerdote e o espancaram, e Pedro, prostrado, incomodado pela angústia e pela ansiedade, entende, sem ter dormido, tendo pressentido que aqui na terra estava para acontecer algo terrível, seguiu. Ele amava Jesus apaixonada e imemoravelmente, e agora via de longe como o espancavam.</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Lukéria deixara as colheres e agora direcionava um olha fixo ao estudante.</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">- Chegaram ao sacerdote, - continuava - começaram a interrogar Jesus e ao mesmo tempo os trabalhadores acenderam no meio do pátio um fogo, pois estava frio, e se esquentavam. Perto da fogueira com eles estava Pedro, e se esquentava, assim como eu, agora. Uma mulher, vendo-o disse: "Este aqui também estava com Jesus", ou seja, ele, puxa, precisava ser levado ao interrogatório. E todos os trabalhadores que se encontravam por perto da fogueira, deve ser, olharam desconfiados e severos para ele, porque Pedro se incomodara e dissera: "Não o conheço." Um pouquinho depois mais alguém reconheceu nele um dos discípulos de Jesus e disse: "Você também é um deles." Mas Pedro mais uma vez negou. E pela terceira vez alguém se dirigiu a ele: "Não foi você que vi com ele hoje no jardim?" E Pedro negou pela terceira vez. Depois disto, imediatamente cantou o galo e Pedro, assistindo de longe a Jesus lembrou-se das palavras que este lhe dissera na ceia. Lembrou, voltou a si, saiu do pátio e amargo, amargo chorou. Nos evangelhos está escrito: "E partira, chorando amargamente.". Eu fico imaginando: o jardim quieto, quieto, escuro, escuro, na escuridão mal se ouve o chorinho surdo...</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">O estudante suspirou e pensou. Continuando a sorrir, Vacilíssa de repente soluçou e lágrimas grandes e abundantes escorriam por suas bochechas, e ela afastou com as mãos o rosto do fogo, como que com vergonha de suas próprias lágrimas. Lukéria, olhando fixamente para o estudante corou, e sua expressão se tornou pesada, tensa, como numa pessoa que suporta uma dor imensa.</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Os serviçais voltavam do rio, e um deles montado num cavalo já estava perto, e a luz do fogo tremeluzia em sua figura. O estudante desejou às viúvas uma boa noite e seguiu em frente. E mais uma vez rodearam-no as trevas, e os dentes começaram a tremer. Soprava um vento cruel, e de fato retornava o inverno, não parecendo em nada que depois de amanhã seria já Páscoa.</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Agora o estudante pensava em Vacilíssa: se ela havia chorado, tudo o que havia acontecido naquela noite estranha com Pedro fazia para ela algum sentido...</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Olhou em torno. O fogo solitário calmamente piscava na escuridão, e ao seu redor já não se viam as pessoas. O estudante novamente pensou que, se Vacilíssa chorara, e sua filha se incomodara, então obviamente aquilo que contara, ocorrido dezenove séculos atrás, possuía relação com o presente - com as duas mulheres, e claro, com aquela aldeia deserta, com ele próprio, com todos os homens. Se a velhinha havia chorado, não havia sido porque ele sabia contar histórias tocantemente, mas porque Pedro lhe era próximo, e porque ela, com todo o seu ser se interessara por aquilo que havia ocorrido na alma de Pedro.</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">E uma alegria de repente levantou-se em sua alma, e ele até mesmo teve de parar por um minuto, para recobrar o fôlego. O passado, ele pensava, está ligado ao presente por uma corrente ininterrupta de acontecimentos, que brotam um do outro. E a ele lhe pareceu que acabara de ver ambos os finais desta corrente: tocara a um deles, recuando assim do outro.</span></span></p> <p lang="pt-BR" class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">E quando se aprumara no barquinho para cruzar o rio, e depois, levantando-se pela montanha avistara sua aldeia natal e o leste, por onde luzia numa faixa fina a gélida aurora carmim, pensou que a verdade e a beleza, que haviam dirigido a vida dos homens lá no jardim e no pátio do sacerdote continuavam ininterruptamente até os dias de hoje, e, ao que lhe parecia, sempre constituiriam o principal na vida humana e na Terra de forma geral; e a sensação de juventude, saúde, força - ele tinha apenas vinte e dois anos - e a inexpressável doce espera da felicidade, da invisível e secreta felicidade tomaram conta dele aos pouquinhos, e a vida lhe parecera deliciosa, maravilhosa, e cheia do sentido mais elevado. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></p> <p class="western" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br /></span></p> <div id="sdfootnote1"> <p lang="pt-BR" class="sdfootnote-western" style="text-align: justify;"><a class="sdfootnotesym" name="sdfootnote1sym" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=5453380864070514526&postID=2383926769345718064#sdfootnote1anc"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">1</span></a><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Faça fortuna</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">: trata-se de uma antiga superstição russa que diz que a pessoa que não for reconhecida num encontro enriquecerá. </span></p><p lang="pt-BR" class="sdfootnote-western" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">(Nota da tradução: "O estudante" foi escrito por Anton Pávlovich Tchékhov em 1894.)</span></p></div></div>D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-20618886543338887332010-11-18T16:10:00.005-02:002010-11-18T16:36:26.130-02:00Odisseu a Telêmaco.<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">de <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Joseph_Brodsky">Jôsef Bródski.</a></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>(tradução livre de Diego Moschkovich)</i></span></div><div><br /></div><div>Meu Telêmaco,</div><div><div>A guerra de Tróia</div><div>acabou. Quem ganhou - não me lembro.</div><div>Devem ter sido os gregos: afinal,</div><div>só gregos deixariam tantos cadáveres </div><div>espalhados fora de casa.</div><div>E ainda assim, o caminho para casa</div><div>se mostrou longo demais,</div><div>como se Posêidon tivesse, enquanto perdíamos</div><div>tempo, alargado o espaço.</div><div>Já não sei onde estou,</div><div>o que há diante de mim. Uma ilha</div><div>imunda, mato, casas, grunhidos de porco,</div><div>um jardim abandonado, uma imperatriz,</div><div>grama e mais pedras... Querido Telêmaco,</div><div>todas as ilhas se parecem umas com as outras</div><div>quando se anda tanto</div><div>e o cérebro funde contando as ondas,</div><div>os olhos choram, entulhados de horizonte</div><div>e a carne das águas entope os ouvidos.</div><div>Não me lembro mais como terminou a guerra</div><div>ou de quantos anos tens - não lembro.</div><div>Cresça forte, meu Telêmaco, cresça.</div><div>Só os Deuses sabem se nos encontraremos outra vez.</div><div>Você agora já não é mais a criança</div><div>para quem domei os touros.</div><div>Se não fosse por Palâmedes, viveríamos juntos.</div><div>Mas talvez ele estivesse certo:</div><div>sem mim você está livre das paixões de Édipo,</div><div>e teus sonhos, meu Telêmaco, são puros.</div><div>--1972 </div></div>D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-79057540629048623792010-11-17T18:30:00.003-02:002010-12-16T19:50:28.789-02:00Zero zero inteiros.<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">de <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Vasily_Shukshin">Vassíli Shukshin</a></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>(tradução Diego Moschkovich)</i></span></div><div><br /></div><div><p class="western" align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm"></p><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Kólka Skálkin chegara ao escritório do sovkhoz<a class="sdfootnoteanc" name="sdfootnote1anc" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=5453380864070514526&postID=7905754062904862379#sdfootnote1sym"><sup>1</sup></a> para pegar a conta. O diretor no dia anteriorhavia brigado com Kólka porque ele ousava “naquele tempo produtivo...” - “Para você o temposempre é produtivo! Só o salário que continua improdutivo!” E o diretor lhe dera a nota: “Demitirpor vontade própria”. Faltava resgatar a carteira de trabalho. E <span lang="pt-BR">era </span>exatamente a carteira de trabalho que Kolka viera resgatar.</div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Quem deveria entregar<span lang="pt-BR">-lhe</span> a carteira era um tal de Viachesláv Mikhailovich Silnélnikov, senhor não muito magro, de rosto pequeno e seboso, sobrancelhas e terno brancos. Sinélnikov era novato, e Kólka já escutara boatos de que era <span lang="pt-BR">um</span> caxias.</span></div></span><p></p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Por que a demissão? - Sinélnikov olhou cansadamente para Kólka.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Pagam pouco.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Quanto?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Quanto o quê?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Quanto para você é pouco?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Sessenta, setenta. Às vezes até menos...</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Hm. E exatamente de quanto você precisa?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Kólka começava a se irritar.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Eu? De três vezes isso.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Sinélnikov não sorriu e nem se admirou com a insolência de Kólka.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Não é suficiente, então?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Não é nem que não é suficiente, chega a ser vergonhoso: tenho braços e pernas saudáveis, nunca tive preguiça de trabalhar e... bah! - Kólka reclamava muito do seu salário, se incomodava, não gostava nada da diretoria do sovkhoz e por isso não estava mais afim de chover no molhado.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- É isso.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- E agora, para onde?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Agora? <span lang="pt-BR">Cavar buracos para fundações</span>. No quilômetro trinta e sete.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Especialização no bolso... e... <span lang="pt-BR">cavar buracos para fundações</span>! Você é um motorista de segunda classe!</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Fazer o quê?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Beber menos vodka. - Sinélnikov falava da mesma forma indiferente, fraca, e sem qualquer interesse olhava para Kólka. Impossível entender por que raios ele abria a boca, perguntava.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Kólka se fixou nos pequenos olhos cinza de Sinélnikov, inflou as narinas e disse (como depois afirmara para todos) educadamente:</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Quero na mesa minha carteira de trabalho. Sem burocratismo. Sem essas, sabe, coisinhas.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Quais, essas “sabe”, coisinhas?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Eu não vim ter aula, certo? Vim pegar minha carteira de trabalho.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- E uma aula não seria nada mal, diga-se de passagem. Não veio ter aula... Para se entupir de vodka o dinheiro sobra, mas aqui, olha só, pagam pouco – estranhamente Sinélnikov não se agitava nem neste momento, não falava de alguma outra maneira... mais rápido, mais maldoso, nem mesmo franzia a testa. - Bebuns. E mamam, mamam, mamam essa vodka! Como é que não se cansam? Dá para ficar louco! Bebuns infelizes.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Por essa Kólka não merecera. Ele bebia, claro, mas assim para ser chamado de “bebum” e ainda “infeliz”... não, que absurdo. No entanto mais estranho ainda é que não eram as palavras que irritavam Kólka mas sim o tom monocórdico, desanimado e bovino com que <span lang="pt-BR">os dois </span>se falavam, como se fosse alguém desesperançosamente ruim, incorrigível, como se já estivessem cansados dele e não quisessem com<span lang="pt-BR"> </span>nem mesmo se irritar, dessa forma, falando como se fosse obrigação, já sem qualquer esperança.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Que porcaria é essa, hã? - se incomodou Kólka – O quê? Bebeu tinta foi? Foi o quê que começou a dar coice? Olha só, sentou aí em cima e vamos lá, dar chibatadas nos outros! Quer o quê? Não tem mais nada para fazer não, seu burocrata?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Sinélnikov ouvia tudo calmamente, como numa reunião: ele até mesmo apoiara a cabeça com as mãos, como se faz nos auditórios quando se escuta uma costumeira e inofensível crítica.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Continue.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Eu vim pegar a minha carteira de trabalho, não tenho nada que continuar. A ordem de demissão foi assinada? Assinada. Agora a carteira de trabalho.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Você quer que eu te meta uma advertência?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Pelo quê?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Revolta. Indisciplinaridade... Uma pequeeena notinha na sua carteira e você dança, bonitão. - Sinélnikov se divertia com o nervosismo de Kólka, mas mesmo assim se divertia de uma maneira desanimada, inexpressiva. Kólka, por sua vez, se segurava.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- E pelo quê você me dá uma advertência?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Escrevo a nota, aí você chega para tapar teus buracos e te dizem: “Opa, não não não queridão, que que é isto aqui? Não, não precisamos desses aqui, não.” E pronto. Lá se vão seus duzentos rublos tapando buracos. Não empina muito o nariz não que ele começa a escorrer, seu bostinha.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Quem? - perguntou Kólka. - Que foi que você disse?</p><p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- “Quem” o quê?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Eu? O que você disse?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Bostinha, eu disse.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Kólka agarrou o tinteiro com e arremessou <span lang="pt-BR">a </span>tinta no terno branco de Silnélnikov. E assim acontecera tudo... Kólka nem sequer havia conseguido para<span lang="pt-BR">r</span> para pensar quando apanhara o tinteiro... atirou, e ponto. Sinélnikov tirou as mãos no rosto. Pensou um instante e rapidamente tirou o paletó, mantendo-se em pé com os braços esticados, de modo a esperar a tinta escorrer até o chão. <span lang="pt-BR">A t</span>inta <span lang="pt-BR">escorrida,</span> Sinélnikov cuidadosamente sacudiu o paletó, esperou mais um pouco e depois pendurou-o nas costas da cadeira. Depois disso verificou a camisa e as calças: não, não dera tempo de escorrer para a camisa e as calças ainda estavam limpas.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Bem... escolha: vinte rublos pela lavagem a seco e pela tinturaria de todo o traje ou eu teprocesso por ofensa violenta.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Você me ofendeu primeiro...</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Eu sim, mas com palavras, ninguém ouviu... agora a tinta, olha aí, na cara. Além do mais, tinta sintética. - E de novo o tom de Sinélnikov era chapado, incolor. Que pessoa impressionante! - Sua sorte é que eu já queria mesmo mandar pintar. Mas não sei nem se vão aceitar na lavanderia com tinta sintética... Vinte e cinco rublos. - Sinélnikov desenganchou o telefone. - Escolha. Ou eu ligo para a polícia.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Kólka já tinha entendido que era melhor pagar. Mas o incomodava o fato de que o legalistazinho na estava aumentando o preço na cara dura.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Epa, por quê vinte e cinco? Primeiro vinte e depois assim, vinte e cinco? A gente ficando aqui um pouco mais e você sobe até cinquenta?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Cinco rublos é a ida até a cidade. Ida e Volta. Não tinha pensado nisso logo que falei.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Quê? Dois e meio por um dos sentidos? Qualquer caminhoneiro te leva de carona por cinquenta copeques!</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Não quero ir de carona. Posso ir de carona, mas na volta pego um taxi.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Opa, olha o barão aí! “De táxi!”</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Isso, de táxi. Porquê, algum problema?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Não, nenhum, mas assim às custas dos outros... Vai dizer que não se envergonha!</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Você me sujou de tinta – você não se envergonha? E mais, eu, pelo meu próprio traje vou me pendurar na carroceria de algum caminhão? Vinte e cinco. Pode escrever.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- O quê?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- O termo.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Sinélnikov entregou<span lang="pt-BR">-lhe</span> uma folha de papel.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Kólka com desgosto a apanhou...</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Como escrever então?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Eu, fulano de tal – nome, sobrenome – me comprometo a pagar ao camarada Sinélnikov Viachesláv Mikháilovich vinte e cinco, travessão – rublos e zero zero copeques...</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Kólka sorriu maliciosamente, balançando a cabeça.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- “Zero zero copeques”! Mandãozinho de merda...</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Zero zero copeques pelo estrago deliberado de traje branco do camarada Sinélnikov V.M.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Kólka parou de escrever.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Para quê escrever “deliberado”? Já que eu estou concordando em pagar de boa vontade,para quê escrever assim? Alguém depois vai ler e aí vão começar a … encher o saco.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Tá bom, escreve “pelo estrago de traje do camarada... pelo estrago de traje branco docamarada Sinélnikov V.M.”</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Kólka ao escrever pulara a palavra “camarada”. Anotara apenas: “traje branco de Sinélnikov V. M.”.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- ...Com tinta sintética...</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Kólka pegou o tinteiro e o examinou.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Por caso caneta-tinteiro leva tinta sintética?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Claro! Nós escrevemos as folhas de balanço apenas com tinta sintética.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Escritores, saco... - resmungou Kólka.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Assinatura, data.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Kólka assinou. Colocou a data. Sinélnikov pegou o papel.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Quanto você recebe?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Como é que vou saber? Você é quem sabe.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Venha depois do almoço para receber. E para pegar a carteira.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Kólka se levantou.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Você... olha, não fale para ninguém que... me arrancou vintão. Chega nos ouvidos da mulher e daí... sabe lá... Escreve alguma coisa aí.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Certo.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Kólka foi até a porta. Chegando ao batente parou e olhou para o homem gordo de sobrancelhas brancas. Sinélnikov também olhava para Kólka.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- O quê?</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>- Êê... - disse Kólka, abaixou a cabeça e saiu da sala.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>No corredor xingava baixinho para si mesmo.</p> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>“Vintão... saí com o rabo entre as pernas. Enrolado entre as pernas”. Mas então ele <span lang="pt-BR">se </span>lembrou de que na estrada agora iria ganhar de duzentos a duzentos e cinquenta rublos tapando buracos, e se acalmou. “Ah, que se queimem todos no inferno – pensou – e chega de reclamar!”</p> <div id="sdfootnote1"> <p class="western" align="LEFT" style="text-align: justify;margin-bottom: 0cm; "><a class="sdfootnotesym" name="sdfootnote1sym" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=5453380864070514526&postID=7905754062904862379#sdfootnote1anc"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>1</i></span></a><span lang="pt-BR"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"> s</span></i></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">ovkhoz</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>: abreviação de soviétskoe khoziáistvo, nomeclatura usada para designar fazenda coletiva controlada pelo <span lang="pt-BR">Estado na antiga URSS.</span></i></span></p></div></div>D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-29047150781729292462010-11-16T22:15:00.002-02:002010-11-16T22:19:06.822-02:00Quase uma Elegia.<div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Joseph_Brodsky">Jôsef Bródski</a><i> </i></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>(tradução livre de Diego Moschkovich)</i></span></div><div><br /></div><div>Em dias passados eu também</div><div>esperei a chuva fria passar</div><div>escondido sob as colunas da Bolsa.</div><div>E achava que era um Presente de Deus.</div><div>Talvez estivesse certo.</div><div>Eu fui sim feliz algum dia.</div><div>Vivia no cativeiro dos anjos,</div><div>enfrentava vampiros.</div><div>Espiava - feito Jacó - </div><div>uma beldade de vestido correndo</div><div>pelas escadas.</div><div><br /></div><div>Para onde na eternidade tudo isso foi.</div><div>Se encondeu. Escrevendo "para onde" eu</div><div>nem mesmo coloco o ponto de interrogação.</div><div>É setembro. Diante de mim - um jardim.</div><div>Um trovão longínquo se deposita nos ouvidos.</div><div>E na folhagem densa a pêra madura</div><div>pendurada pelos ramos como falo viril.</div><div>E só a tempestade adormecida em meus ouvidos.</div><div>Como na cozinha de parentes distantes, avarento,</div><div>meu ouvido deixa o instante passar:</div><div>ainda não é música, mas já não é mais barulho.</div><div>-- Outono de 1968</div><div><br /></div>D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-71422438681293432562010-01-20T00:22:00.000-02:002010-01-20T00:24:08.843-02:00twilight at the city.<div>heartbeat. du-dum.</div><div>squishing wheels</div><div>on the streets after</div><div>a rainy sunday</div><div>twilight at the city</div><div>opposes day-dimming lights</div><div>and spirited</div><div>urban</div><div>lamps turning on and off</div><div>repeatedly joking</div><div>night herself.</div><div><br /></div><div>--18-01-2010</div>D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-35052358146493867822009-09-06T15:08:00.002-03:002009-09-06T15:12:20.555-03:00Através do Centeio 1.<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">por J.D. Salinger, tradução livre minha.</span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 10px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 10px;"><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Se vocês querem mesmo escutar, a primeira coisa que vão querer saber é onde foi que eu nasci, como foi minha infância idiota, como meus pais estavam ocupados quando eu nasci e toda essa bobagem tipo “David Copperfield”, mas eu não estou nem um pouco afim de entrar no assunto. Em primeiro lugar porque acho o essa história um saco, e em segundo lugar porque meus pais iam ter duas hemorragias e um ataque cardíaco se eu contasse alguma coisa pessoas sobre eles. Eles são legais e tudo o mais – não estou dizendo isso – mas são discretos para caramba. Além do mais, eu não vou ficar contando toda a porcaria da minha autobiografia. Vou contar sobre essa doideira que me aconteceu no Natal passado um pouco antes de eu ficar mal a ponto de ter que vir para cá e pegar leve. Quer dizer, é isso que eu falei para o DB, e tipo, ele é meu irmão. Ele está em Hollywood, não é muito longe desta porcaria aqui, e ele vem me visitar quase todo fim-de-semana. Disse que me leva para casa no final do mês quando eu sair, pode ser. Ele acabou de comprar um Jaguar, uma daquelas belezinhas inglesas que chega a quase cem por hora. Custou quase quatro contos o carro. Ele tem grana agora, não tinha antes, agora tem. Antigamente ele era só um escritor normal, quando morava em casa. Ele escreveu um puta livro de contos, se chamava “O Peixe Dourado Secreto”, se vocês nunca ouviram falar. O melhor conto era exatamente esse, “O Peixe Dourado Secreto”, e era sobre um molequinho que não deixava ninguém olhar para o seu peixinho dourado só porque ele tinha comprado com seu próprio dinheiro. Achei fantástico. Agora ele está em Hollywood, o DB, se prostituindo. Se tem uma coisa que detesto, é o cinema. Nem me fale, detesto. </span></div></span></span></div>D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-23647791328039663072009-08-26T23:28:00.005-03:002009-08-26T23:34:43.471-03:00Velhinhas cadentes.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://colunas.globoesporte.com/files/174/2008/11/velhinha.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 375px; height: 500px;" src="http://colunas.globoesporte.com/files/174/2008/11/velhinha.jpg" border="0" alt="" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">de Daniil Kharms, tradução livre minha.</span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></div><div>Uma velhinha, de curiosidade ilimitada, foi se apoiar na janela, caiu e se estatelou. Da janela pululou outra velhinha, começou a espiar a que havia caido, e - de curiosidade ilimitada - também foi se apoiar na janela, caiu e se estatelou. Dai pulularam da janela a terceira velhinha, depois a quarta e a quinta. Quando caiu a sexta velha me deu no saco ficar assistindo e fui para a feira, onde estavam dizendo que presentearam a um cego com um xale de lã.</div>D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-48406725154201684982009-08-18T19:51:00.002-03:002009-08-18T20:10:29.869-03:0005-05-2009 – МОСКВА — МАЙ (Moscou – Maio)<div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">do meu diário.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:7;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:48px;"><img src="http://images.orkut.com/orkut/photos/OgAAAO1GH7hSTTMMg36lil3N0YZ9loRd4DDiST2OU5g2he7unQ5g6EWC-hGx9aFQR8fu_GEAm79HYQvp9wT01ed3lgEAm1T1UHZudJe1BSowK4ChpIefGg4akXCu.jpg" style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 800px; height: 600px;" border="0" alt="" /></span></span></div><div>Vou à Moscou. Em maio. Vou à Moscou novamente em maio, e acho que é isso que as ruas comemoram exalando meu perfume preferido: cheiro de chuva fina de fim de tarde que levanta o cheiro doce do chão regado, misturada ao vento praiano, aos sons esplachantes das rodas rápidas sobre o asfalto molhado na Avenida Nevsky e aos modernos painéis eletrônicos da Estação Moskovsky (de onde se pode ouvir uma linda voz feminina anunciando a partida e a chegada dos trens da linha Moscou – São Petersburgo).</div><div><br /></div><div>Entendo porque é que gosto tanto de Moscou e detesto Petersburgo. Toda cidade possui uma espécie de encantamento – uma magiazinha secreta que age no viajante assim que seus pulmões se enchem pela primeira vez com o ar da cidade e imprime nele a matriz de todas as futuras impressões sobre o lugar. Moscou para mim é maio-soneca escondida na grama dos jardins do Kremlin e o céu azul sem nuvens. À Petersburgo cheguei no inverno. </div><div><br /></div><div>Fui colocado (como diria Sofia, cada dia uma surpresa) no vagão dos meninos recrutados para o exército. Dá para cheirar o medo em seus olhos. Pequenos, alvos e orelhudos (todos com a cabeça recém raspada) são verdadeiros ratinhos em uniformes enormes. Gritam, se agitam quando o comandante sai para checar outro vagão. </div><div><br /></div><div>Há uma pista, um rastro não notado pela maioria das pessoas – condensa-se a atmosfera de dominação. Já possível reconhecer e dividir os meninos entre fortes e fracos, apesar disso tudo se passar apenas no primeiro dia. Um fala com a mãe no telefone “é só por um ano – tá sossegado” e reza para que seu meio-chorar não permeie para o outro lado da linha. Outro passa pelos corredores distribuindo docinhos (balinhas de caramelo!) entre os colegas. Fofo. </div><div><br /></div><div>Tem mesmo um grau fofura estranho neste medo todo, um grau de fofura “filhote-de-cachorro-desmamado” que os olhos dos meninos assumem ao enfrentar o desconhecido de não saber se estarão vivos ao fim do ano. </div><div><br /></div>D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-69657059428411783552009-08-13T23:20:00.002-03:002009-08-13T23:26:06.823-03:00Meus pulmões e os sinos de Granada.<div><br /></div><div>Por algum tempo acreditei ou melhor me fizeram acreditar que era um deslocado um sem-terra sem-pátria e sem coração que não era normal pelo fato de não me agradarem as coisas que há seculos agradavam à maioria aí com o coração enfadado de tanto sofrer foi que empunhei Lorca e me pus em pé bebendo a pólvora ardente de seus versos que se misturou ao meu sangue e explodiu junto com meus pulmões meus ares meus versos de rebeldia.</div><div><br /></div><div>--Petersburgo, algum dia de neve em dezembro de 2008.</div>D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-56665348585770815322009-08-12T22:32:00.001-03:002009-08-12T22:33:19.122-03:00Vi as três bruxas de Shakespeare esta noite.<div><br /></div><div>As três, tão antigas quanto o tempo</div><div>Eram poesias encarnadas na forma de</div><div>negros feitiços</div><div><br /></div><div>dançantes.</div><div><br /></div><div>e o pranto das bruxas ia até o infinito</div><div>como se seus corpos, como fontes,</div><div>extraíssem as lágrimas da terra</div><div>e as vertessem em mágica harmonia.</div><div><br /></div><div>--algum momento de 2005, após uma apresentação aos Anfíbios.</div>D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5453380864070514526.post-64189996613163852862009-07-14T09:10:00.000-03:002014-03-25T18:31:39.838-03:00Pequena poesia para um par de olhos azuis.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div>
<br /></div>
<div>
Pequena poesia<br />
<br />
para um par</div>
<div>
de olhos</div>
<div>
azuis</div>
<div>
que não merecem uma<br />
estrofe</div>
<div>
sequer.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
De novo,<br />
a espera<br />
</div>
<div>
interminável de sua vinda</div>
<div>
<br />
- furtiva, secreta - </div>
<div>
no meio da noite.</div>
<div>
<br />
Mata-me logo com essa tua tortura</div>
<div>
animal,<br />
de dizer que vem</div>
<div>
<br />
- e não vir nunca.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Me abre buracos na alma,<br />
que vão </div>
<div>
matando<br />
lentamente<br />
de febre fria,</div>
<div>
cólera e tremor.</div>
<div>
<br /></div>
</div>
D. Fernandeshttp://www.blogger.com/profile/12985799255624704085noreply@blogger.com0