PASTERNAK. II.

Pegar a charrete! Por seis moedas,

Barreiras, rodas e quebranto,

Mudar-se para lá, onde o dilúvio

É mais forte que tinta e pranto

PASTERNAK. I.

Fevereiro. Abre o tinteiro – e chora

Passar por fevereiro assim:

Enquanto jorra a chuva fora

Negro queima o outono-jasmim

На море с тобой

Я в тебя влюбился, как только
сгорели твои глаза под луной.
Ах, как я боюсь, чтоб они погасли
Моей вечной нестерпимой тоской!

João Pessoa, август 2013г.

Partida de Baidi

As altas muralhas de Baidi,
As cores da aurora.
O cair da noite, até Jiang-Li
Cem léguas mundo afora.

O guincho dos macacos, o eco,
O avançar de meu barco,
Entre montanhas de outrora.

Li Bai (701 - 762)

tradução livre de Diego Moschkovich,
para Antonio, Sofia e Francisco.

Suspirar leve

de Ivan Búnin

(tradução de Diego Moschkovich)

No cemitério, sobre um túmulo de terra fresca há uma nova cruz de carvalho, forte, pesada e envernizada.

Abril de dias cinzentos; as lápides do cemitério - enorme, municipal – podiam ser vistas de longe, através das árvores nuas, o vento gelado soprando e uivando como se fosse uma coroa de porcelana tilintando sob os pés da cruz.

Nesta mesma cruz pendurado há um grande medalhão, roliço, cunhado em porcelana. Nele - o retrato fotográfico de uma ginasial de olhos alegres, surpreendentemente vivos.

É Ólia Mechêrskaia.

Ainda como menina ela não se diferenciava em nada da multidão dos vestidinhos marrons ginasiais: o que é que se poderia dizer sobre ela além do fato de que era mais uma na lista das boas, ricas e felizes meninas? Que era inteligente e ao mesmo tempo travessa: do tipo das bem descuidadas com quaisquer instruções passadas pela tutora de classe. No entanto, Ólia repentinamente começara a desabrochar, a se desenvolver, não através dos dias, mas através das horas. Aos catorze anos já se delineavam, junto com a cintura fina e as pernas firmes, peito e formas tão apaixonantes que nem as palavras humanas foram ainda capazes de descrever; aos quinze anos já possuía reputação de verdadeira beldade.

Algumas de suas amigas se penteavam cuidadosamente, eram asseadas e sempre se preocupavam em manter contidos seus gestos e poses. Ólia não temia nada. Nem de manchar os dedos com tinta de escrever, de enrubescer de repente, de aparecer com os cabelos desgrenhados e mesmo de ter o joelho descoberto ao cair durante uma corrida. E assim, sem esforço próprio algum foi que ela começou a entender aquilo que nos últimos anos a diferenciava tanto do resto das meninas do ginásio: sua refinação, elegância, languidez e o claro brilho de seus olhos... Ninguém dançava nos bailes como Ólia Mechêrskaia, ninguém corria tanto sobre patins, ninguém ganhava tantos flertes nos bailes como ela, e por alguma razão ninguém era tão amada pelas classes mais novas. Se tornara desapercebidamente uma garota, e da mesma forma desapercebida abrandou a sua fama de ginasiana travessa, e começaram-se a ouvir boatos de que ela era leviana, de que não conseguia viver sem admiradores, que estaria terrivelmente apaixonado por ela o estudante Shênshin, e que ela podia até amá-lo reciprocamente, mas era tão mutável ao relacionar-se com ele que o menino acabara por tentar o suicídio.

No último inverno Ólia Mechêrskaia havia ficado completamente louca de alegria, como disseram pelo colégio. Era um inverno com muita neve, ensolarado, congelante, no qual o sol se punha cedo atrás do pinheiro do jardim coberto de neve do ginásio, invariavelmente sereno, irradiante e prometedor de mais sol e e mais frio para o dia seguinte. Prometedor também de passeios pela rua da Igreja, de patinação no gelo no jardim municipal, de um crepúsculo cor-de-rosa, música, e da multidão patinante no lago, da qual Ólia Mechêrskaia parecia a mais despreocupada e a mais feliz. E então um belo dia, na hora do intervalo, enquanto ela passava como um turbilhão pelo corredor entre as classes, fugindo das meninas do primeiro ano que a perseguiam gritando alegremente, foi chamada para a diretoria. Parou imediatamente, deu uma respirada profunda, arrumou os cabelos num único, rápido e já costumeiro gesto feminino, endireitou os suspensórios sobre os ombros e luzindo os olhos subiu as escadas. A diretora, jovem porém grisalha, sentava-se calmamente com um novelo de lã e agulhas de tricô em mãos, imóveis acima da escrivaninha, embaixo do retrato do czar.

- Bom dia, mademoiselle Mechêrskaia, - disse ela em francês, sem tirar os olhos do tricô. - Infelizmente já não é a primeira vez que tenho que chamá-la aqui para conversar com a senhorita sobre o seu comportamento.

- Estou escutando, madame, - respondeu Mechêrskaia, indo até a mesa e olhando para a diretora clara e vividamente, sem qualquer expressão facial, e em seguida sentando-se leve e graciosamente da maneira com que só ela era capaz.

- Mas o fato é que a senhorita me escuta mal, e disso eu estou plenamente convencida, - disse a diretora, e, puxando a linha, fez um arremate. Deixando o tricô e as agulhas na cesta, levantou os olhos. - Eu não vou me repetir e nem vou me alongar demais. - disse.

Mechêrskaia gostava demais daquela sala extraordinariamente grande e limpa, que nos dias de frio cheirava tão bem ao calor da lareira acesa e dos lírios-do-vale sobre a mesa. Olhou para o jovem czar, desenhado em toda a sua altura no meio daquela sala esplendorosa e exatamente alinhado com os cabelos algodoados e delicadamente arrumados da diretora. Esperava em silêncio.

- A senhorita já não é mais uma menina, - disse a diretora com segundas intenções, secretamente começando a perder a paciência.

- Sim, madame – respondeu Mechêrskaia num tom simples, quase alegre.

- Mas também ainda não é uma mulher, - disse ainda mais significativamente a diretora, corando levemente seu rosto fosco. - Antes de mais nada, que penteado é esse? É um penteado de mulher!

- Não tenho culpa, madame, de ter cabelos bonitos – respondeu Mechêrskaia, quase tocando com as duas mãos a cabeça lindamente arrumada.

- Ah, não é culpada! - disse a diretora. - Claro que a senhorita não é culpada do penteado, não é culpada destas presilhas caríssimas, não é culpada de que devasta aos seus próprios pais pedindo sapatos de vinte rublos! Vou repetir: a senhorita está se esquecendo completamente de que é ainda apenas uma ginasiana...

E então Mechêrskaia, sem perder a simplicidade e a calma interrompeu repentinamente a diretora:

- Desculpe madame, a senhora está enganada: eu sou mulher. E sabe quem é o culpado disto? O amigo e vizinho do meu pai, seu irmão Alexêi Mikhaílovich Maliútin. Aconteceu no verão passado no campo...

Exatamente um mês depois de tal conversa, um oficial de quartel, nada bonito e de aparência praticamente plebeia, não possuidor de absolutamente nada em comum com o círculo de pessoas ao qual pertencia Ólia Mechêrsaia, a matou com um tiro na plataforma da estação de trem no meio de uma multidão de pessoas que acabara de sair da locomotiva recém estacionada. Incrivelmente, então, a desconcertante declaração de Ólia Mechêrsaia para a diretora se confirmou perfeitamente: o oficial dissera depois, em frente ao juiz, que Ólia Mechêrsaia o havia enfeitiçado, se aproximado dele e que inclusive prometera se tornar sua mulher. E na estação, no mesmo dia do assassinato, acompanhando-o até o trem que o levaria a Novocherkássk, virou e disse inesperadamente que não havia jamais pensado em amá-lo, que todas aquelas conversas sobre casamento não passavam de pura chacota e em seguida deu para que lesse as páginas de seu diário onde escrevera sobre Maliútin.

- Ei li as páginas ali mesmo, na plataforma. Ela ficou andando de um lado para o outro enquanto eu não acabei de ler e atirei nela, - disse o oficial. - O diário, vejam, está aqui, escutem o que estava escrito nele no dia dez de julho do ano passado. Diz o seguinte: “Já são duas da madrugada. Eu adormeci pesadamente, mas acabei de acordar... Me tornei uma mulher! Papai, mamãe e Tólia foram para a cidade e eu fiquei aqui sozinha. E fiquei tão feliz de estar sozinha! De manhã andei pelo jardim, pela campina, fui até o bosque, e tinha impressão de que era a única pessoa em todo o mundo, e pensei que me sentia melhor do que nunca me sentira antes em toda a minha vida, Almocei sozinha e depois toquei piano por uma hora inteira, e a música me deu a impressão de que eu poderia viver eternamente e ser mais feliz do que qualquer outra pessoa. Depois adormeci no escritório de papai, e às quatro horas Kátia me acordou, dizendo que Alexêi Mikhaílovich tinha chegado. Eu fiquei muito feliz, foi tão prazeroso recebê-lo e fazer sala para ele. Ele estava vestindo seu par de botas, muito bonitas, e deixou elas o tempo inteiro na entrada. Ele foi ficando porque começou a chover e ele queria que parasse para poder ir embora seco. Ficou chateado de não ter encontrado papai, foi muito alegre e sempre me tratou como um cavalheiro, fez muitas brincadeiras, disse que já estava há muito tempo apaixonado por mim. Quando nós saímos para passear antes do chá pelo jardim o tempo já estava maravilhoso, o sol brilhava através do jardim molhado, e fazia bastante frio. Ele me levava pelos braços dizendo que éramos Fausto e Margarita. Ele já tem cinquenta e seis anos, mas ainda é muito bonito e anda sempre muio bem vestido – a única coisa que não me agradava é aquela capa que ele sempre veste – cheira à agua-de-colônia inglesa, tem os olhos muito jovens, negros, e divide a barba refinadamente em duas partes compridas e perfeitamente prateadas. Sentamo-nos para o chá na varanda de vidro, e eu comecei a me sentir como se estivesse passando mal e fui deitar-me no divã enquanto ele fumava, e depois veio sentar-se comigo, começou a me dizer coisas bonitas, e depois a olhar e a beijar a minha mão. Eu cobri o rosto com um lenço de seda e ele me beijou algumas vezes na boca através do lenço... Eu não lembro como é que pode ter acontecido, nunca tinha pensado que eu fosse capaz dessas coisas! Agora só me resta uma saída… Estou sentindo um desgosto tão grande por ele que não consigo nem pensar!”

Durante os meses de abril a cidade fica limpa, seca, e tem as as pedras caiadas, ficando muito fácil e agradável andar pelas ruas. Todo domingo depois do almoço, desponta pela rua da Igreja que leva até o fim da cidade um pequena senhora de luto, com luvas pretas de pelica e um guarda-chuva de madeira preta. Ela atravessa o caminho da praça lamacenta, de onde se ouvem muitos grilos cantando e se sente o ar fresco do campo soprar. Em seguida, entre o monastério masculino e a cadeia vê-se reluzir a capa de nuvens do céu e o campo primaveril a secar. Depois ela cautelosamente evita as poças de água formadas aos pés das paredes do monastério e vira à esquerda, de onde se pode ver um enorme jardim rasteiro, circundado por uma cerca branca sob a qual se vê escrito: “Cemitério de Nossa Senhora”. A pequena senhora faz um sinal-da-cruz e continua a andar costumeiramente pela alameda principal. Chegando ao banco em frente à cruz de carvalho ela se senta ao vento no frio da primavera durante uma hora inteira, duas, até que comecem a congelar seus pés dentro dos sapatos leves ou suas mãos envoltas na pelica fina. Escutando os pássaros primaveris, que são capazes mesmo de cantar no frio, escutando o silvar do vento no medalhão de porcelana ela às vezes pensa que seria capaz de trocar metade de sua vida para que não tivesse diante de seus olhos este medalhão, esta cruz. Maldito tubérculo, esta cruz de carvalho! Seria mesmo possível que debaixo dela estivesse aquela da qual os olhos brilhavam eternamente na gravura do gordo medalhão de porcelana, e mais, como ligar àquele olhar puro tudo de terrível que agora carregava o nome de Ólia Mechêrskaia? - Mas no canto mais profundo de sua alma a pequena senhora estava feliz, feliz como são todas as pessoas que se entregam à alguma espécie de desejo apaixonado.

Esta senhora é a bedel da classe de Ólia Mechêrskaia, mulher já não jovem, e há muito entregue a uma ou outra ficção que acaba por substituir-lhe a vida real. Primeiro a ficção era o seu próprio irmão, um soldado feio e nada notável. Ela fundira nele toda sua alma, o seu futuro, que por alguma razão lhe parecia brilhante. E quando foi morto na cidade de Mukden, se convenceu de que seria uma servidora das ideias. A morte de Ólia Mechêrskaia acabara por terminar com seu novo sonho. Ólia Mechêrskaia se convertera assim em objeto de seus pensamentos e sensações inatingíveis. Em todo feriado ela vai até o seu túmulo, e durante horas não tira os olhos da cruz de carvalho, lembrando-se do rosto pálido de Ólia Mechêrskaia no caixão, em meio às flores. E se lembra também de algo que ouvira uma vez, na hora do intervalo, andando pelo jardim do colégio: Ólia Mechêrskaia dizia rapidamente para sua melhor amiga, a roliça e alta Subbôtina:

- Eu li num dos livros do meu pai – ele tem muitos livros velhos muito engraçados – como deve ser a beleza de uma mulher... Sabe, tinha tanta coisa escrita que nem dá para lembrar de tudo, mas claro, tem que ter olhos pretos ardentes como breu, juro por deus, escrito assim mesmo: ardentes como o breu! - cílios negros como a noite, bochechas levemente coradas, uma cintura fina, mãos delicadamente longas – entende, delicadamente longas! - pernas pequenas, peito proporcionalmente grande, ventre redondo, joelhos cor de porcelana, ombros definidos – eu decorei um tanto, achei tão verdadeiro! - mas o mais importante era sabe o quê? - Saber suspirar leve! É o que eu tenho, - ouça como eu suspiro – verdade, não é?

E agora este suspirar leve havia se dissipado no mundo, com o céu nublado, com o vento frio da primavera.

--1916.

Velhinhas cadentes.

de Daniil Kharms

(tradução Diego Moschkovich)

Uma velhinha, de curiosidade ilimitada, foi se apoiar na janela, caiu e se estatelou. Da janela pululou outra velhinha, comecou a espiar a que havia caido, e - de curiosidade ilimitada - tambem foi se apoiar na janela, caiu e se estatelou. Dai pulularam da janela a terceira velhinha, depois a quarta e a quinta. Quando caiu a sexta velha me deu no saco ficar assistindo e fui para a feira, onde estavam dizendo que presentearam um cego com um xale de lã.

O sol, o velho e a menina.

de Vassíli Shukshin

tradução de Diego Moschkovich

Os dias queimavam como fogo branco. A terra estava quente e as árvores também estavam quentes. A grama seca arranhava sob os pés.

Apenas de noitinha é que ficava fresco.

Então, na beira do riacho Katuni aparecia um antigo velhinho e sentava-se sempre no mesmo lugar - numa raiz - e olhava para o sol.

O sol se punha atrás das montanhas. À tarde ele era enorme, vermelho.

O velho se sentava imóvel. As mãos nos joelhos - da cor da terra, secas, cheias de terríveis rugas. O rosto era também enrugado, os olhos, úmidos e embaçados. Tinha o pescoço fino, a cabeça pequenina, branquinha. Por debaixo da camisa azul de chita sobressaíam-se escápulas pontiagudas.

Um dia, enquanto estava sentado, o velho ouviu uma voz atrás de si:

- Com licença, vovô!

O velho virou a cabeça.

Ao seu lado sentava-se uma menina com uma maleta estufada nas mãos.

- Você está descansando?

O velho novamente virou a cabeça.

- Estou descansando.

Não olhou para a menina.

- Posso te desenhar? - ela perguntou.

- Como assim? - não entendeu o velho.

- Fazer um retrato seu.

O velho por um tempo calou, olhou para o sol, piscou com suas pálpebras avermelhadas e sem сílios.

- Mas eu já não sou mais bonito - disse ele.

- Por quê? - a menina se confundiu um pouco. - Não, você é bonito sim, vovô.

- E ainda por cima doente.

A menina olhou longamente para o velho. Depois acariciou com palmas suaves sua mão seca e cor de terra. Ela disse:

- Você é bem bonito, vovô. De verdade.

O velho riu fraquinho.

- Então desenha, já que é assim.

A menina abriu a maleta.

O velho tossiu nas mãos.

- Da cidade, certamente. - perguntou ele.

- Da cidade.

- Pelo visto te pagam por isto?

- De vez em quando sim. Se faço bem, pagam.

- Então precisa se esforçar.

- Eu me esforço.

Silêncio.

O velho ainda olhava para o sol.

A menina desenhava, olhando para o rosto do velho de lado.

- Você é daqui, vovô?

- Daqui.

- E nasceu aqui?

- Aqui, aqui.

- E agora, quantos anos?

- De idade? Uns oitenta.

- Puxa!

- Bastante, - concordou o velho, soltando outro riso fraquinho. - E você?

- Vinte e cinco.

Silêncio de novo.

- Olha que sol! - baixinho exclamou o velho.

- Que sol? - não entendeu a menina.

- Gigante.

- Ah... é. É bem bonito aqui.

- E a água olha lá, vê... naquela margem ali...

- É, é.

- Parece que misturaram sangue.

- É. - a menina olhava para a margem. - É.

O sol tocara o cume do Altai¹ e começara a se esconder no distante mundo azul. E o quanto mais fundo ele descia, o mais nitidamente se delineavam as montanhas. Como se elas se movessem. No vale - entre o rio e as montanhas - quietamente se apagava o crepúsculo carmim. E tocava as montanhas uma calma e pensativa sombra. Então o sol se escondeu completamente atrás da corcunda do Buburkhão, e na mesma hora disparou no céu esverdeado um arco de vivos raios cor de laranja. O arco se mantivera por um momento - e quietamente apagou. No céu do outro lado começava a chamejar o crepúsculo.

- Se foi o nosso solzinho, - suspirou o velho.

A menina guardava as folhas na pasta.

Por algum tempo ficaram sentados apenas assim, ouvindo como as pequenas ondas apressadas quaravam nas margens do riacho.

Nas colinas a neblina se formava em grandes tufos.

No bosque, não muito ao longe, timidamente gritou algum pássaro noturno. E ouviu-se a resposta volumosa que veio da margem, do outro lado.

A menina pensava em como quando ela voltasse para sua longínqua e querida cidade, traria muitos desenhos. Entre eles, o retrato daquele velhinho. E seu namorado, desenhista de verdade, imediatamente iria se irritar: "Rugas, de novo! Para quê? Todo mundo sabe que na Sibéria o clima é árido e que as pessoas lá trabalham muito. E daí? O que mais?"

Ela sabia que não era muito talentosa. Mas vê, ela pensava na vida difícil que vivera aquele velho. Que mãos as dele! Rugas, de novo!

"É preciso trabalhar, trabalhar, trabalhar..."

- Você vem amanhã de novo, vovô? - perguntou ela ao velho.

- Venho. - respondeu este.

A menina se levantou e partiu para a aldeia.

O velho continuou sentado ainda mais uns instantes e depois também partiu.

Ele chegou em casa, sentou-se em seu cantinho, ao lado do forno e esperou quieto, - o momento em que chegaria do trabalho seu filho e em que sentariam-se para jantar.

O filho chegava sempre cansado, descontente com tudo. Sua noiva também, sempre estava descontente com tudo. Os netos haviam crescido e ido para a cidade. Sem eles a casa era angustiante.

Sentaram-se para o jantar.

Esfarelaram pão no leite para o velho e ele bebeu, sentado na beiradinha da mesa. Cuidadosamente tilintava a colher no prato, esforçando-se para não fazer barulho. Silêncio.

Depois se recolheram para dormir.

O velho se deitou aos pés do forno, e o filho com a noiva foram para o quarto. Silêncio. Falar sobre o quê? Todas as palavras já haviam sido ditas há muito.

Na próxima tarde o velho e a menina mais uma vez se sentavam na margem, perto da raiz. A menina desenhava apressadamente e o velho observava o sol e contava:

- Nós vivemos sempre direito, seria um pecado reclamar. Eu era forte, sempre tive trabalho suficiente. E meus filhos também eram fortinhos. Muitos morreram na guerra - quatro. Sobraram dois. E é com um deles que eu moro agora, com o Stepán. O Vánka mora na cidade, em Bíisk. Trabalha de pedreiro na construção civil. Ele me escreve: nada de mais, vivem bem. Vieram para cá, fizeram uma visita. Netos tenho de monte. Me amam. Estão espalhados pelas cidades, agora...

Ela desenhava as mãos do velho, apressada, nervosa, apagando frequentemente.

- E era difícil viver? - perguntou ela sem ter ouvido.

- Difícil o quê? - se espantou o velho. - Eu acabei de te dizer que a gente vivia bem.

- Não teve pena dos seus filhos?

- E como não? - se espantou mais uma vez o velho. - Enterrar quatro deles... é brincadeira, por acaso?

A menina não compreendia. Ou sentia pena do velho, ou então estava muito espantada com sua extrema calma e tranquilidade. E o sol mais uma vez se pusera atrás das montanhas. E de novo quietamente queimava o crepúsculo.

- Tempo ruim vai fazer amanhã - disse o velho.

- Por quê?

- Me dói tudo por dentro.

- Mas o céu está limpíssimo.

O velho calou.

- Você vem amanhã, vovô?

- Não sei, - não imediatamente respondeu o velho. - Alguma coisa me dói tudo por dentro.

- Vovô, como é que se chama esta pedra?- A menina tirou do bolso da jaqueta uma pedrinha branca com tons dourados.

- Qual? - perguntou o velho, continuando a olhar para as montanhas.

A menina lhe estendeu a pedra. O velho, sem se virar, tocou-a com as mãos.

- Esta? - perguntou ele, passando o olhar pela pedra, passando-a por entre os dedos secos e retorcidos. - É pepita isso. Na guerra, quando o fósforo acabava, era com isso que se acendia o fogo.

E uma curiosidade estranha tomou conta da menina: lhe parecia que o velho era cego. Ela não encontrou imediatamente sobre o que falar, calava, olhava de lado para o velho. E ele olhava lá para onde o sol se punha. Calma e pensantemente olhava.

- Pega aqui, a pedrinha. - disse ele e estendeu a pedra à menina. - E tem de diferentes formas também. Tem uma tão branca que brilha, com uns pontinhos por dentro. Também tem uma que é como um ovinho, não dá para saber a diferença. Tem outra que se parece com um ovo de gralha, com listrinhas dos lados, e outras que se parecem com ovo de pardal, azulzinhas, também com pintinhas.

A menina olhava para o velho e não se decidia perguntar se ele era cego ou não.

- Aonde você mora, vovô?

- Aqui pertinho. Aquela é a casa de Ivan Kolokólnikov, - o velho mostrava a casa na margem do rio. - Depois, a dos Bedárev, depois a dos Volokítin, a dos Zinovév e ali na curvinha - a nossa. Apareça, se precisar de alguma coisa. Quando moravam os netos, aí era tudo bem alegre.

- Obrigada.

- Eu me vou. Me dói tudo.

O velho se levantou e partiu pela trilha pela montanha. A menina o observou até o momento em que ele sumiu na curva. Ele não batera nenhuma vez, não tropeçara nenhuma vez. Andava devagar e olhava para os pés.

"Não, não é cego", entendeu a menina. "Só tem a visão fraca."

No dia seguinte o velho não apareceu. A menina se sentara sozinha, pensando nele. Tinha algo na vida dele, tão simples, tão comum que não era nada simples, grande, significativa. "O sol, também, simplesmente nasce e se põe" pensava ela. "Como se fosse simples!" E ela olhou fixamente para seus desenhos. E se entristeceu.

O velho também não apareceu no terceiro e nem no quarto dia.

A menina resolveu ir procurar sua casa.

Encontrou.

No jardim da casa de cinco paredes, coberta com telhado de metal, num canto sob um dossel, um homem adulto de uns cinquenta anos talhava numa bancada uma tábua de pinho.

- Com licença. - disse a menina.

O homem se endireitou, olhou para a menina, arrastou o dedo maior sobre a testa suada e acenou.

- Oi.

- Me diga, por favor, é aqui que vive um vovozinho...

O homem olhou para a menina atenciosamente e meio estranho. Ela calava.

- Morava. - disse o homem, - Esse é o caixão que estou construindo para ele.

- Ele morreu, foi?

- Acabou de morrer. - e o homem de novo se curvou em direção à tábua, raspou mais algumas vezes com o aplainador e depois olhou para a menina. - E você queria o quê?

- É que eu estava desenhando ele...

- Ah... - e o homem bruscamente raspou o aplainador.

- Me diga, por caso ele era cego? - perguntou a menina depois de longo silêncio.

- Cego.

- Fazia tempo?

- Uns dez anos. Por quê?

- Nada...

A menina saiu do quintal.

Na rua se encostou na cerca e chorou. Sentia pena do vovô. E sentia pena pois ela não havia conseguido de forma nenhuma desenhá-lo. Mas ela sentia agora algum sentido e um segredo mais profundos nas vidas e feitos dos homens, e sem mesmo entender, se tornara um pouco mais adulta.